Un petit passage des aventures de Jonah, bientôt en maison d'édition (in talks ) et box: " Le Sang, l'encre de mon âme. copyright.

À seize ans un jour de printemps Jonah pris la route et fait de la rue sa maison. Il a zoné avec son perfecto et a fait son stage d'apprentissage chez Maurice un cantio de l' avenue de Saint Pierre. Ce cantio,c'était le bar de ralliement de tout le milieu de la région, on pouvait tout y trouver, de la main d’oeuvre, des armes, de la dope sous toutes ses formes et surtout les bons plans, . Avec Marco ils avaient un spécial shot, les bars dans le pays Basque. Faire la caisse de bon matin et ramener des quarante-cinq tours pour alimenter le juke-box de chez Maurice. Les Rolling Stones, Led Zeppling, les Doors… Un baby foot et des parties endiablées, du fric misé et des tricheurs démasqués et ça partait en vrille sans prévenir.  À boire et à fumer, les plans qui circulent, les boss qui recrutent, le monde de la nuit, des gars de paroles et d’honneur, des gangsters, des vrais. À l'entrée, a droite sur un tabouret trônait Craignos, son odeur de gangraine et sa tronche de Raspoutine aux cheveux graisseux donnait le ton de l'ambiance colorée de la vermine sur place. Parfois de colère il sortait sa winchester et tirait au plafond, ce qui atténué quelque peu le brouhaha qui repartait de plus belle sous les rires gras des déchirés enfumés. Avec l’aide de Marco et sa droite il s’y ai fait un nom, le Gitan. Le patron du rade était était une balance, je trouvais surprenant que certains ce soit fait coffrer juste après des braquages, il faut dire qu’avec quelques verres certains aimaient se venter. Tu ne respecte pas le code et tu tombes, il ya toujours des oreilles qui écoutent et là c’était cet enculé de Maurice. Ils l'ont grillé un soir en y allant, non loin des remparts il était en train de causer avec les bleus prés de la fontaine chaude. Le lendemain après la descente des condés ou ils se sont barrés par les toits, ils l'ont traqué et finit dans les chiottes de la place Saint Pierre. En fait c’est Jonah qui l’a fumé. Marco tremblait comme une fiotte en le pointant avec son flingue, alors il lui a pris son 45, et foutu le Maurice à genoux, il braillait comme un porc et Jonah a appuyé sur la gâchette. Sa face de craie à tapissée les chiottes à la turque et il a tiré la chasse pendant que Marco gerbait. Le 45 était le sien maintenant, par le sang et le cran. C’était la première fois qu'il terminait une crapule, autant il culpabilisait quand il otait la vie à un escargot ou une araignée par accident, mais là rien du tout, calme comme l’eau d’une flaque et juste l’odeur du sang qui âpre et rugueuse du sang qui le taquinait aux narines. Une envie d'eau fraiche.

English one for Oz mates and others from around the world.

At sixteen, on a spring day, Jonah hit the road and made the streets his home. He roamed around in his leather jacket and served his apprenticeship under Maurice, a "cantio" from Avenue de Saint-Pierre. That "cantio" was the go-to bar for the entire underworld of the region. You could find anything there—hired hands, weapons, dope in all its forms, and, most importantly, the best deals.

With Marco, they had a special gig—hitting the bars in the Basque Country. Emptying the cash registers in the early morning and bringing back 45s to keep Maurice’s jukebox alive. The Rolling Stones, Led Zeppelin, The Doors, Bowie and the ziggy star dust… A foot

Dusting Angel.

ball table, wild matches, money on the line, cheaters getting caught, and things spiraling out of control without warning.

Drinking and smoking, deals being whispered, bosses recruiting, the nightlife scene—men of honor, men of their word. Real gangsters.

At the entrance, on the right, sat Craignos on a stool. His stench of gangrene and his greasy-haired Rasputin look set the tone for the colorful swarm of vermin hanging around. Sometimes, in a fit of rage, he’d pull out his Winchester and fire at the ceiling, momentarily quieting the bar, before the uproar returned, louder, under the drunken laughter of the smoke-filled crowd.

With Marco and his strong right hook, Jonah made a name for himself—the Gypsy.

The bar’s owner was a snitch. Jonah always found it strange that some guys got busted right after their heists. Some fools liked to brag after a few drinks. If you don’t respect the code, you go down—there are always ears listening. And in this case, it was that rat Maurice.

They caught him one night, near the old city walls, talking to the cops by the hot spring fountain. The next day, after the cops raided the place and they escaped across the rooftops, they hunted Maurice down and cornered him in the toilets of Place Saint-Pierre.

In the end, it was Jonah who pulled the trigger. Marco was shaking like a scared kid, pointing the gun at Maurice with trembling hands. So Jonah took the .45 from him, forced Maurice to his knees. The snitch was squealing like a pig. Jonah pulled the trigger.

His chalk-white face painted the Turkish toilets. Jonah flushed while Marco puked.

The .45 was his now—earned by blood and guts.

It was the first time he had taken out a lowlife. Killing a snail or a spider by accident used to make him feel guilty. But this? Nothing.

Calm as still water.

Just the acrid, rough scent of blood teasing his nostrils.

A craving for fresh water.

The search.